Нет, я не разучилась выражать свои мысли в письменной форме.
Просто из-за долгого отсутствия Интернета отвыкла от того, чтобы описывать дни своей жизни. Воспоминания остаются сейчас не на бумаге и не на жестком диске компьютера. Они в моей голове и в моем сердце.
Я пишу с 13 лет. Я никогда по-настоящему не переставала писать. Просто в разной форме. Это были рассказы, стихи, повести, дневники, статьи, заметки, даже один роман, который постоянно находился в работе.
Мою жизнь всегда наполняли слова. Всегда слова. Они соединяются в словосочетания. Потом в предложения. Предложения образуют абзацы. Из абзацев строятся произведения. Каким все это кажется сложным, когда читаешь учебник по синтаксису.
Кажется, я уже никогда не перестану что-то писать, если однажды начала.
Слова в моей крови.
Достала из ящика старого шкафа десяток исписанных до корки ярких и толстых тетрадей. Смахнула с них пыль. Открыла. Прочла пару страниц. Я практически не прикасалась к ним долгие шесть лет. Что меня волновало тогда? Какие миры я создавала в своем воображении? Кто жил в этих мирах?
Время встречи с самой собой.
Я не знаю, когда напишу в этом дневнике что-нибудь еще. Я так отвыкла. То, что раньше было обычным делом, теперь так непривычно. Я очень берегу свои силы и вдохновение. Стараюсь, чтобы ни капля не пролилась.
Я готовлюсь написать 100-120 страниц шрифтом Courier, чтобы воплотить в реальность свою самую заветную мечту.